Он любил сражаться… Он любил звон стали, запах крови и пота… он любил смерть. А ещё, как и каждый порядочный мужчина, он питал слабость к девушкам. Но не к тем беспомощным созданиям, которые падают в обморок при виде обнаженной стали, нет, он любил хищниц, проворных и опасных. Часами он мог кружить в звенящем танце, наслаждаясь их грацией и ловкостью, часами он мог выстукивать ритм танца смерти… Он любил убивать красиво…
Серебряный клинок вошёл по самую рукоять. Из её уст раздался предсмертный вздох. Её голубые глаза встретились с его чёрными и беспощадными… Он не пытался оправдываться. Лишь вытер слёзы, текущие из её глаз, поцеловал её алые губы и прошептал:
— Прости…
Шелест удаляющихся шагов и когда-то белая, но теперь красная от крови роза, лежащая на беспомощном теле девушки. Вот последняя картина, которую запомнила ночь…
Mood: dreamy
Music: Lake of Tears "Headstones"
